Mi camino a mi primer maratón | Aptitud | 2018

Mi camino a mi primer maratón

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En algún lugar a lo largo de la ruta de 42.2 kilómetros, no más cuidado que estaba pateando mi trasero. O que me dolían los pies, me dolían las piernas y tenía una punzada en la espalda.

La línea de meta de mi primer maratón estaba a la vista. Finalmente.

"¿Tú?" Mis amigos respondieron cuando mencioné que iba a correr una maratón.

"Uh... sí."

Definitivamente no era un atleta. Aunque había deseado desesperadamente serlo: tenía un largo historial de revisar la hoja publicada en la puerta del gimnasio, enumerando a las chicas que habían formado parte del equipo de voleibol. El equipo de baloncesto Pista. Incluso porristas. Probé para todos los equipos que mi escuela primaria me ofreció, pero ni una sola vez fue "Leslie Garrett" ubicada entre los Gs presumidos.

En la secundaria, ni siquiera me molesté en probar. Pero cómo envidiaba a esas chicas: las que sin esfuerzo formaron todos los equipos. ¡Los que tenían trofeos, trofeos reales! - en las estanterías de su dormitorio. Con una docena de fotos de ellos mismos en el anuario. Mis tarjetas de calificaciones estaban llenas de As y Bs, pero siempre podía contar con una C en phys. ed.

Por eso, en mi trigésimo año de no atletismo, decidir correr un maratón era ridículo. Yo no era un atleta. Claro que había estado corriendo desde la escuela secundaria, pero era tarde en la noche cuando nadie podía ver. Era principalmente para combatir una creciente adicción a la masa para galletas. Era sobre líneas de cintura, no líneas de meta. ¿Un maratón? ¿Quién creía que era?

Me uní a un grupo de corredores, nervioso como el infierno y rogando a Dios que nadie me viera como un fraude y exigí que produjera una chaqueta de equipo. O trofeo. O examíneme en la distancia estándar de una carrera de campo traviesa de la escuela secundaria. Cada semana, aparecía, y mi terror lentamente dio paso a la ansiedad corriente. Cada vez que no era el último parecía un triunfo. A medida que completaba nuestras carreras de entrenamiento cada vez más largas, me sentía un poco menos como un falso. Por mi cuenta, logré recorrer kilómetro tras kilómetro, corriendo al amanecer para vencer el sofocante calor del verano.

Llegó el día de la carrera. Estaba tan preparado físicamente como lo iba a estar. Trabajé duro. Yo había entrenado. Incluso había renunciado a la masa para galletas. Marqué mi ritmo y lo mantuve, tratando de ignorar el hecho de que un sobreviviente de un ataque de apoplejía de 72 años estaba manteniendo el ritmo conmigo. Charlé con él, sobre todo para evitar centrarme en mi dolor.

En algún momento, pasé por su lado. O tal vez me pasó. No importa, estaba la línea de llegada. No importa que muchos, muchos (pero no todos) los corredores ya lo hayan cruzado. Encontré la energía para correr los últimos 150 pies.

Había corrido 42.2 kilómetros en mis propios pies. Era algo que solo un atleta podría haber hecho.

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